Magnólia

trama do tempo

2011-07-02T11:11:00.000-03:00

Sou atriz.

Forte, destemida, fraca, oprimida, nada constante. Permaneço ilesa ao tempo, não o percebo, sei que se olhar em volta verei os cacos. É insano querer tão pouco, sigo em busca de um pouco mais.
Estou aqui e sei que dependerá de mim, a cena em que triunfante, ergo o troféu; o roteiro decidi não seguir, não me importa o que está no papel, sou mais do que as linhas que escrevo aqui, sou mais do que lítio, cigarro e mel.
Franca, falsa, submissa, nua em um bordel. O que se dirá é que fui feliz, que me viram derramar lágrimas de felicidade, desfeita de toda vaidade que um ser humano pode ter. Atriz quando chora, chora puramente, assim como no poema em diz que o poeta finge a dor que de fato, sente.
Nada aqui me pertence, o cenário feito as pressas ou desfeito com muita pressa, nada que hoje eu possa tocar com as mãos ou restaurar o que foi arranhado, perdido.
Sou atriz, atemporal, seguindo minha intuição, fazendo dos dias de chuva o contexto ideal para colocar meu filme em cartaz; filme que antes de tudo, carrega a minha voz, não é mudo afinal.

Patatí e Patatá

2011-03-17T09:24:00.004-03:00

Os desejos do outro. Atender as necessidades que batem à porta alheia para ter a satisfação de agradar alguém, convém?
É confuso ser do outro. O desejo de ser inteiro nunca nos abandona. Dividir a cama pode ser pesadelo ou glória, dias de paraíso vem e vão, muitas vezes em intervalos longos, intermináveis.
O outro espera, ou assim pensamos. Nunca há nada definido e se agradar é preciso, a dificuldade é saber até que ponto, ou acima do quê.
Faz mal para mim o que faz bem para você?
Os desejos do outro podem nos tornar escravos, acomodados quando se é esperado pouco, ou sufocante, quando sentimos que não somos nem parecidos com o que se espera de nós.
Não há como fingir muito tempo, ficar prisioneiro da idealização de terceiros usando uma máscara que na maioria das vezes apenas convém. Mas e ai, estamos aqui para isso?
Terríveis também são os enganos, aqueles que por simples dedução, agarramos como verdade absoluta. A ilusão às vezes cai como uma luva, mas ela é feita de areia, e qualquer um pode entender o porque.
Nossas falhas, as que pelo menos sabemos que carregamos, nos pesam o dobro quando temos assim tão perto os olhos do outro a vigiar (Se ele me achar feio, ou chato, ou bobo, serei ainda mais feio, ou chato ou bobo). Passamos a ter certeza de que o outro vê o que antes apenas nós víamos e que ele nos aponta, nos tortura com tantas informações íntimas. Assumimos o papel de vitimas e nos encolhemos dentro da roupa; aí não dá outra, ficamos parecendo palhaços de circo que têm suas calças presas por vergonhosos e frágeis suspensórios. E tudo para que?
Entreter o outro. Deixar de ser você.

um romance sobre São Paulo

2011-01-25T16:45:00.005-03:00

Morar em São Paulo é diferente de viver em São Paulo.
Morar é apenas estar fisicamente em determinado lugar e por questões variadas. Para viver há alguns requisitos. Em Sampa é preciso, antes de tudo, ter gosto super refinado, pois só assim é possivel gostar de tudo um pouco; do que é brega, do que é cult, e do que não é porcaria nenhuma, sendo apenas indispensável.

Nada passa despercebido para quem vive em São Paulo. O ideal seria ter as tais vidas de gato e assim cair e levantar em todos os becos e avenidas, morrer de tédio no trânsito, ressuscitar no sambão da Freguesia.
Paladar apurado é indispensável; em São Paulo , vive bem quem distingue nuances de sabor até no pingado. Quem reconhece a importância do queijo puxado num misto-quente, vive ainda melhor quem faz garimpo/comida e sai por ai dobrando esquinas em busca de cumbucas fumegantes. Feliz de quem gosta de sashimi, inclusive.
Os notívagos vivem em estado e carpe diem quando saem de suas tocas para viver a noite de sampa, os de coração aberto, os sem preconceitos, os tolerantes: estes sim encontram teto nos milhares de bares e seus desdobramentos. Do rap ao tamborim, do rabo-de-galo ao dry martini, todos convivem, e vivem melhor na capital paulistana.
São Paulo abraça e espreme, a maioria diz que sim, cabem; os que só moram, vivem apenas de metades deixando um espaçozinho para quem quer correr atrás.
Na padoca, num sebo/livraria, num boteco, na Vila, seja em frente ao MASP ou ao Poupatempo, dá-se sempre um jeito de suspirar e admirar. Depois há sempre quem esbraveje, mas no final, quem desdenha quer comprar.

Assumo, e não nego.

2011-01-16T08:57:00.005-03:00

Todas as pessoas são absolutamente ridículas. Digo isso, mas não como um discurso agressivo, essa afirmação pode fazer você dar risada.
A insistente tentativa de ser moralmente correto, fisicamente impecável, altamente discreto, polido, culto, descolado, poético, enfim, tudo isso é absurdamente irritante. As pessoas deveriam assumir seu estado frágil, sua tendência ao ridículo.
De perto ninguém é normal, e isso não é só titulo de livro, não há normalidade, apenas por que não existe base com o que comparar o que seria normal ou não.
Cada um é o resultado de algumas combinações. Simples assim. O que faz de mim, eu, vem de tudo que já vivi, já ouvi, já senti, segui, de tudo que encontrei até aqui. E no meio dessa parafernália toda estão os pequenos deslizes, putas gafes, imensas falhas, frases de merda, atitudes idem. Não podemos excluir o que é feio para simplesmente parecer alguém mais bonito.
Mulheres elegantes, muitas vezes, no conforto de seus quartos, roem a unha do pé. O cara bacana que você encontra todo bonitão na balada pode sim estar usando aquela cueca, sem lavar, pela segunda vez. O moralista, tadinho, assiste seus pornôs quando sua esposa vai às compras, ou até mesmo o inverso. Senhoras pudicas, com saias até o joelho, reviram lixo alheio em busca do que poderia ser um segredo. E isso ainda não é nada perto do que cada pessoa pode fazer. Ser vitima para ser amado, bancar o bacana em troca de admiração, criar uma imagem tão elaborada quanto o ator vencedor do Oscar, por melhor atuação. Não há limite e nada poderia ser mais humano.
Quem é sujeito dormindo ao teu lado? E o que há de errado em não saber?
Patéticos, ridículos, curiosos, estranhos, há sempre uma categoria a qual pertencer. E se eu, pessoa absolutamente ridícula, consigo rir das minhas neuras e vontades descabidas, acredito que assim você também pode fazer. Desencane. Let it be.

*foto tirada por mim mesma, para passar a imagem de uma mulher bonita, segura e confiante.
ps: não há nada mais ridiculo do que fazer pose para você mesmo, mas e daí?
ps2: fico feliz quando você gosta do meu texto, se deixar um comentário então, meu ego vai às alturas.

prometo começar a malhar.

2010-12-26T17:02:00.003-03:00

Não há nada mais arriscado para saúde física e mental de uma pessoa do que as listas de final de ano. Aquelas em que nos colocamos diante de intermináveis propostas de mudanças, como cortar de vez doce em busca do equilíbrio individuo/balança até livrar-se de amargas culpas.

O ser humano em sua trajetória milenar não se cansa da tentativa de renovar, superar os erros, seguir para um futuro promissor e de preferência, com a quantidade de porres reduzidos e, melhor ainda, ressaca moral zero. Tentar melhorar é sim o primeiro passo, mas o abismo pode estar logo ali, como uma linha tênue entre o sucesso e uma terrível depressão, daquelas em nos massacramos por não ter dado conta do recado.

Vamos pegar leve. Quem sabe este não será o ano em que tentar ser bacana dê certo apenas por sermos honestos e admitirmos que possa ser que sim, funcione; ou não, e quando não, tudo bem. Neste compasso, vá em frente com fé, sempre haverá canalhices alheias, vez ou outra uma só nossa; exclusiva.

Faça o melhor com o seu erro, seja não o repetindo ou dando aos outros o exemplo, e assim, ano após ano, envelhece esse sujeito que levou a vida um dia após o outro, abrindo milhares de novos caminhos em meio aos contratempos.
Deixe a nova lista para coisas como morango, e champagne.

2010-12-06T15:50:00.001-03:00

voraz

2010-10-17T17:12:00.000-03:00

Seu medo de cravar os pés no chão é tanto, que mesmo com as asas em frangalhos continua tentando subir. Ou isso, ou uma obstinação cega e ingênua, já que não se pode simplesmente admitir que ela seja uma idiota e fim; talvez ela saiba antes de saber. A gana embarga sua voz, cria frases com brutalidade e peso, com fé cega de quem não precisa pensar mais a respeito e vai vomitando as palavras que sua voz já decorou.
Há uma grande chance de que as coisas dêem certo apenas por querer que seja assim, seus tropeços sempre a levaram a objetivos almejados, justificando os meios para seus fins.
Toda a culpa que sente talvez a faça ausente dos lugares em que deveria estar; já se estabeleceu que fosse seguindo a corrente, num transcorrer de dias e meses sem muito pontuar. Pelo menos é o que se pode ver. Não há nada mítico ou misterioso, nem mesmo uma postura pensada, resultante de algum estudo ou crença.
Ela é o que é, e nem suspeita.

Ampulheta

2010-08-31T09:47:00.004-03:00

Estou entre o céu e o marasmo. Estou, mas sei que é ainda muito vago. Os olhos em outra direção. Minhas mãos agarradas às suas. Vem, vamos. Não fica onde não posso estar. Aqui, ali, em qualquer lugar, sei que há um lugar para mim. Estou assim, voltando à falta de nexo. Trata-se de um reflexo para mim, quando vejo, mergulhei. Eu sou assim. E não sei ao certo. Pontuo tentando entender. Aqui sou eu e eu sem você é quase certo; sou de quebrar, esmigalhar tudo que amo.
Ainda é cedo, não vamos nos dar por vencidos. Sou o que posso ser hoje, e o que quiser, eu digo. Ver um final feliz condiz com nossas expectativas infames.
Estou no céu, o marasmo toca meus pés, vamos correr e ver o que dá.
Não me salve se eu for até lá tentar mais uma vez ser eu mesmo. Te contaria todos meus segredos se não fossem mais do que pode suportar. Ainda assim não difame o amor que a gente faz. Talvez agora tenha chegado minha vez de ser total.
Me diz, sabendo qual será o fim, quem seria o primeiro a ousar mudar?

pausa para Gael;

2010-08-13T15:49:00.000-03:00

up date do rato;

2010-07-27T17:55:00.004-03:00

Rato visto novamente.
Desta vez, o bichinho de cinco centímetros foi descrito como monstro assassino. Bem feito pelo susto, os ratos saem de seus esconderijos tarde da noite porque afinal todos deveriam estar na cama, não é? (piada interna e irresistível, e ah, cuidado, da próxima vez pode ser um doberman).
Não estou com medo do rato, nem nojo. Estou maternal até para o rato, penso nele como o corajoso Despereaux. Mas não pega bem ter um rato na cozinha, portanto decidimos envenená-lo. Entre ratos e risotos, fico feliz em não dividir meu prato com um animalzinho de péssimos hábitos de higiene.
Sinto muito por tomar tão drástica providencia, pensei que ele pudesse ter apenas passado por aqui, não resistindo ao aroma do macarrão coberto de queijo daquele dia. Mas sabendo que o pequeno definiu que sua estadia é permanente, não podemos abrir espaço para suas peripécias e afins. Tratando-se de ratos, simpáticos ou não, devo concordar que eles são mais charmosos quando provenientes de animações gráficas elaboradas, usando chapéu e aquelas pequenas roupinhas pomposas.

não convidado

2010-07-22T09:25:00.005-03:00

Gael, tem um rato na cozinha.
Talvez branco, talvez cinza. Não se sabe a descendência dele. Ele pode ter escapado de um laboratório de biologia, ou ter vindo ali da fossa. Sabemos que é muito esperto por ter conseguido subir até aqui em cima.
Sua casa é a cozinha. Passou correndo feito o coelho de Alice. O que não é nenhuma maravilha, já que seu interesse é o nada atraente, latão de lixo. Tão pouco usa colete, ou sabe ver as horas. É um intruso Gael. Um estrangeiro de tocaia em nossa casa. Não que ele queira nos pegar, nos morder, nada disso. Seus interesses pessoais baseiam-se num naco de pão, restos do macarrão, que por sinal estava carregado no queijo. Ratos adoram queijo Gael, só não me pergunte por quê.
Pensei em te contar assim que soube; esse mundo para o qual você virá tem dessas coisas. Estas pequenas surpresas clandestinas. O que fazer agora com esse rato? Creio que não será fácil nos livrarmos dele. Mas isso tem de ser feito, ou logo teremos uma família completa, pai, mãe, tia, tio, bisneto. Eles são rápidos nisso também.
Mas matar está além do incomodo que sinto ao pensar no rato. Basta que se dê um susto nele, contratar um gato. Mas aí quem sai é teu pai, que não pode ver um gato, acredita?
Espero resolver tudinho antes de sua vinda, espero pensar em algo que possamos fazer. Talvez estando aqui você o espante, leãozinho como é, com certeza ele terá muito medo de você. Ah terá...

toda mãe é um clichê.

2010-07-15T17:32:00.000-03:00

e isso não é assim, tão ruim.

Big mama

2010-06-29T10:24:00.006-03:00

Estou tentando ser bonita num modelo GG e bunda gelatina. Estou tentando não me queixar da posição, do travesseiro, da dor na costela que não tem explicação. Gerar tem uma série de perspectivas e nem sempre é por um ângulo bom. Eu acordo de um sono que não sustenta e com fome permanente, apesar da barriga parecer sempre muito cheia, feito um balão. Fico atenta a àquela montanha estacionada em meio ao meu campo de visão, ela tem que mexer. E ao mexer agora ela balança, e é possível ver de longe, mesmo com roupa por cima. Esse menino é bom de chute. De manhã ele acorda comigo, ‘mexe menino, vamos tentar levantar dessa cama’.
O mundo lá fora acontece, e num banho mais longo do que deveria, eu tento encaixar o meu dia em mais um dia que começa. A mala da maternidade espera, roupinhas novas e mínimas aguardam o sabão de coco. Algumas irão para lavanderia, tenho medo de encolher o que já é pequeno e frágil, mas são poucos os serviços que podem ser terceirizados, meu meninão é todo meu. O hospital aguarda fechamento de contrato, o abajur ainda não foi comprado, o berço encomendado ainda não balança, é projeto na mão do marceneiro. Durante o banho repasso a lista, passo o óleo, passam minutos. Procuro algo que me sirva, nem tudo é redondo o bastante no meu velho guarda roupa de moça farrista, freqüentadora de botecos, baladas e afins.
Meu menino ainda não sabe de nada disso, quem é a dona do planeta em que ele agora habita. Talvez daqui de fora, um dia ele possa me sorrir ao olhar os retratos em que sua mãe, em formato de bola, tentava fazer coisas simples, como não explodir.

seems like old times

2010-06-16T20:08:00.001-03:00

O brilho caiu todo no chão. Não era ouro, não era tesouro, era pura escravidão. Riu tranqüilo quem já sabia e de melancolia riu quem tinha a ilusão. São falsas pérolas buscadas dia a dia, na correria, com gana, fantasia e pretensão. Nem tudo pode ser diamante, ou tão reconfortante quanto café preto quente, e pão.

quando penso em escrever, vem logo essa coisa toda de ter de dizer o que sinto, e antes que seja dito, antes que seja nada.

2010-06-05T12:20:00.001-03:00

Pois bem,

2010-06-03T21:45:00.003-03:00

existe muita feiúra neste mundo. Dentes tortos, cabelos oleosos repletos de tic-tacs coloridos. Existem sapatos de extremo mau gosto, roupas que apertam e deixam um corpo que já é feio, horroroso. Existe feiúra de vários tipos, nos humanos, nos objetos e na união de ambos. Existe feiúra pra tudo e em níveis diferentes. Modos, manias, cores de esmalte completamente absurdas. Há feiúra também nas bundas, o que é mais razoável que a feiúra nos colos, ou nos ombros, mas há para todas as partes.
E de tudo, nada e nem ninguém se salva de pelo menos um momento de honesta feiúra.

soslaio

2010-05-31T16:15:00.004-03:00

Era uma vez uma mulher que queria tudo, mas não sabia ao certo por onde começar.
Começou o que podia, um namoro, um curso, um trabalho, começou a pegar trem, começou a falar menos ou mais, dependendo apenas do que havia dentro do copo em sua mão.
Era como navegar em mar aberto, e o vento, lento, denso, forte ou fraco não importava. Ela queria de tudo um pouco, só não sabia se era naquela semana mesmo, ou se isso já era coisa do mês passado. Terminou com o namorado, começou juntar os trapos, e de retalhos fez um novo começo. Ela, que já foi de Magnólia à Madalena, brindou sem contestar péssimas escolhas; brincou com o que não podia brincar, correu até no pé fazer bolhas e nas vezes em que não esmoreceu, enfrentou. Bateu, consertou.
Seguiu em frente que ainda havia contrato, fez coisas que nem Manuel Carlos poderia prever. Teve dúvidas, fez dividas, comprou sapatos que já não se usa mais. Sem olhar para trás, foi. As espiadelas que deu depois fazem parte da personalidade da mulher que tudo quer, mas nada tanto assim.
A começo foi difícil deixar de lado uma mania cá, outra ali, mas havia muito estimulo para que além de seguir em frente, se aprendesse algo. Era agora uma mulher de propósitos. E foi assim querendo ser, que de tudo provou e se algo ainda falta, ela sabe bem. Uma mulher assim não se pode frear ou impedir. O que se faz é apenas abrir espaço para que ela tenha onde estar, sem precisar fugir.

aquarela

2010-05-19T18:03:00.004-03:00

Historia pra boi dormir; dorme, dorme, boi da cara preta. Amanhece e já escuto o bem-ti-vi, anoitece e ganho teu beijo sabor cerveja. É tudo tão calmo e festivo sometimes.
Faz tempo desde o primeiro dia em que te vi, e ainda assim é você quem eu quero ver primeiro. Mas nem tudo é só você, às vezes prefiro um chá, cobertor para esquentar, bom filme na tv. Nem tudo é só você, melhor as vezes é sonhar já que sonhar é também prometer. Juntos a gente chega lá, porque não há graça sem você estar, não há nexo, ou sexo, ou amor. Tudo agora pertence a você, então é o ultimo a escutar a minha voz dizendo amor.
Historia da carochinha para quem é aprendiz, mamão com açúcar para os que não pensam na dor, estar feliz é um bom tanto se iludir, mas nem tanto perto do que é o amor.
Dorme boi, sossega, o bem-ti-vi vem logo pela manhã.

Fome

2010-05-06T09:34:00.001-03:00

Minhas unhas vermelhas descascam, penso se daria para chegar ao paraíso com as unhas assim, não vejo sentido em ser impecável, não vejo nexo em ser querubim.
De humildade eu já me servi, à ignorância já dei as mãos, ficar cega já me fez feliz, hoje prefiro um bom aumento de grau.
Não há consolo para os que, como eu, não se saciam, não há pedaço que sustente para aqueles que muitas vezes são a própria fome. Não há nome que se dê. O que fica são os vestígios, mordidas dadas, tentativas. Eu não posso ficar. Se escapo até de mim, não há maneira de me prender.

2010-04-12T17:09:00.006-03:00

Me bate uma saudade dolorida, dor sentida sem regalo. Há quem goste da poesia da dor latente , doída na alma. Me dói os dias que já se passaram, me dói os sorrisos que já me foram dados, me dói até o que já esqueci; por ser assim, sempre tão fulgaz, as pessoas e suas palavras, me dói a dor mais dolorida, a que provém do tempo e que ao contrário, nunca passa.

ontem

2010-04-06T16:24:00.000-03:00

Eu sempre falo sobre mim, e muitas vezes, eu sei; só eu entendo. Mas também tem aquelas frases que se encaixam no contexto de outro e aí, com apenas mais um pouco, vou além. Escrevo nem sei pra quem. Sei é que me vale, me completa, me alimenta. Escrevo por vaidade, outras vezes por redenção, por compaixão, porque sei que esperam. Escrevo para não berrar, mas ainda sim, vez em quando, eu berro.
Escrevo, leio, recrio. Escrevo quando não há algo a ser dito, ou quando é preciso ir mais a fundo. Escrevo o que é o meu mundo, e quando acabar, foi o que tive. Escrevo aos infelizes, aos despreocupados, aos sedentos, jogo tudo ao vento, e há quem goste de pescar.
Sempre falo sobre mim, eu sei, falo porque não me entendo, falo pelo principio da retórica, um dia, volta e aí eu vejo quem eu era. E como sou ainda não há desfecho. Escrevo, preencho linhas, com o tempo me preencho.

( )

2010-04-03T11:07:00.000-03:00

Dei um ultimo gole a meses atrás. Não pude ir até o fim de outras cositas más. Sou um sonho eterno de coisas que poderiam ter acontecido, sou amor subalterno, sou um aglomerado de vícios.
Tudo o que tenho são perguntas.
Sou tudo o que tenho.

2010-03-25T11:01:00.000-03:00

O sorriso sentido por dentro.
Há pesquisas, há teorias, há teses religiosas sobre o que nos motiva, o que nos renova.
O sorriso sentido por dentro é minha garantia, sentido como se sente dor ao cortar o dedo, gostoso feito picolé de limão. O sorriso na contra mão de tudo, o sorriso vencendo baixas expectativas. E, não, não quero fazer poesia, mas que seja poético sim, o sorriso e sua rebeldia.

pois é

2010-02-18T14:00:00.002-03:00

A fulana ainda não desce. Li A Cabana e ainda não desce. Falta amor no meu coraçãozinho infame, falta compreensão que me eleve à categoria das pessoas que estão acima de toda merda deste mundo. Não sou/era de guardar rancor, o meu temperamento se manifesta/va entre sentimentos bem ingênuos de amor mutuo, mas neste caso, caída a extinta ficha uma vez, bastou para que ficasse tudo gravadinho dentro de minha memória. E agora nem cristo salva. E agora a santa não desce. Vira e mexe há algo a ser dito, e contra isso não venço. Vasculho um espaçozinho no tempo em que tudo era bom. Mas não posso usar de hipocrisia, era bom para quem? Talvez eu fosse extremamente narcisista, e com isso usasse de indiferença ao tratar de sentimentos alheios. Mas não há como desfazer a bagunça. Temo que já deveria ter passado, o que é de fato, passado. Diversas vírgulas já nos pausaram, deixando para trás o que havia de ser dito. E não foi. E o que veio foi um grande nada. Neca de catibiriba. Eu gritava daqui, rodinhas se formavam por lá, e as partes interessadas ficavam num vácuo de palavras. Palavras chaves foram apenas enviadas pelo que há disponível em tecnologia, mas não daquela mais avançada que nos possibilitaria um conferencia via teletransporte como já se ouve falar por ai, nada disso, apenas a união de palavras digitadas enviadas por um e-mail banal. Sem muito calor humano. Apesar de que ainda aposto naquela minha bela conjunção de palavras, aquela sim foi boa.
Já estas daqui, explicitas, expostas aos olhos de qualquer um, talvez até aos que não se interessem. Ínfimas palavras correndo todas desalinhadas, com pressa, como recém saídas de potes herméticos, onde estariam amontoadas, coitadas.
Tudo isso sem muito propósito. Isso apenas porque sou boa no que faço. Porque sou fã de um estardalhaço e principalmente porque não sei lidar com quem reduz à uma linha, o que parecia ser uma vida inteira. Isso é coisa daquela gente fria, as tais pedras de gelo. Aff. Credo. Não desce.

o que há

2010-02-18T13:06:00.002-03:00

Coloco minha mão em teu peito, o dia nasce enquanto sinto teu calor. Não há um sorriso sem jeito que disfarce a intenção de horas prolongadas, beijos com ardor.
Ergui bandeiras de amores inventados, fui artista vivendo papeis calculados, criei infernos, prometi o céu. Sinto que poderia ir mais a fundo, oferecer o mundo e o entregar; não há limites quando penso no que poderia ter sido, não limites que possam me barrar.
Vejo teu rosto atrás de minha nuca no espelho, vejo tuas mãos em minha cintura num aperto nada sutil de desejo, e quando não há como suportar o que vejo, me desfaço com um bocejo, ainda há muito que se esperar.
O meu amor agora é entrega diária, é chuva lá fora e brisa quente pela casa, o meu amor agora é o único amor que posso dar. São as cinzas que guardei de ontem e o fogo, que ainda virá.

A feia;

2010-02-17T13:29:00.001-03:00

no mundo dos 'affs': brincar de outdoor não faz de ninguém a garota da capa. que peninha.

oceano

2010-02-09T14:29:00.001-03:00

Meu nome guardado embaixo da língua. Treme ao dizer a primeira silaba. Não ouve, se afasta. O som de uma mera palavra, e o fogo torna a queimar.
Eu vim de lá, e não me envergonho. Nós dois só podemos ser aquilo que fomos, e assim ficamos à deriva. Um barco vazio no meio do oceano; eu pude nadar; Volta e meia vou até lá, sem perder o meu fôlego.
Eu vi teu gesto, li tua pergunta. Nada me assusta, mantenho a simpatia pelos teus versos, tuas dúvidas. Apagaram-se as dívidas, e o tempo servindo de medida, invade os espaços, transfere os anseios. Permanece o rastro, um roteiro. Quem o seguir, mesmo que do avesso, nos encontrará. E foi de lá que eu vim, já agora, feito um pedaço de mim, um barco navega.

Lacuna

2010-02-08T14:03:00.003-03:00

Rasgo o verbo. E o verbo rasgado não me assusta.
Pulo fácil de galho em galho, em plena fuga.
Não sou eu quem corre atrás do coelho apressado. Sou o próprio. Não sendo doce como uma criança curiosa, sou o histérico, o ansioso. Quisera ser de algum outro tipo. Sei que há muito crédito em ser tranqüilo, ou apenas indiferente. Me fere não ser eloqüente, seguro, suave. Sou o alarde, a sirene vermelha que grita e ofende. Grito sim, a plenos pulmões e todos os dias, no entanto sou surda. Essa é mais pura calamidade. Ser alguém que tanto fala, expõe e escancara, e ainda assim ter a empáfia, de não ouvir nem a metade.

caminho

2010-01-31T17:41:00.003-03:00

Andei muitos quilômetros e quando já estava perto, me afastei um pouco com medo de finalmente chegar. Talvez ir até um ponto seja mais difícil do que simplesmente o deixar. Bem, pelo menos para mim.
Eu não posso evitar esses diversos sonhos, essa ânsia e toda a expectativa. Estou viva e aguardando. Faço promessas; as faço, as questiono, sinto que não sou eu o dono de tudo aquilo que prometi. Tenho feito uma história aos poucos e talvez fique melhor contá-la com certa distancia para ter certeza de que não me perdi. Eu sou dela e ela é minha, e assim, quem sabe um dia, exista triunfo no que fiz. Faço de conta. Já não sou tão franca, ou essa idéia é que me confunde inteira, que me faz metade.
À flor da pele estão meus medos, meus defeitos e o que me move. Está aqui para os que querem ver. Volta e meia encontro indícios de que existem nós a se desfazer. Fazer o que? Esta é a sina de muitos, deixar de ser injusto, deixar para trás o que nos impede de seguir em frente. Lá atrás plantei a semente do que hoje vi nascer, o que não posso colher para que me alimente, deixo brotar, deixo morrer. E não morre. Fazer o que? Esta também é a sina de muitos, e há sempre tantos, tantos, que chega a ser clichê. Sigo, estou por aí.
Vou andando, quilômetros e mais quilômetros.

bem mais do que abrir as pernas;

2010-01-19T15:10:00.006-03:00

Não há muito glamour na maternidade.
O que existe aos montes são contradições. Dizem ser algo divino, outros pura matemática, ciência, regra básica da mãe natureza. Condição imposta à mulher ou milagre.
Inconvenientes na gestação também não faltam, inchaço, enjôo, sonolência. Há os que vêem imensa beleza, os que temem, os que ignoram as barrigas empinadas e seus maxi umbigos.
A maternidade é escolha, super apoiada pelo útero, que já vem de fabrica, assim como por espermatozóides enlouquecidos, prontos para se tornarem cidadãos respeitados.
Ser mãe é resultado de primeiro, nascer menina, segundo, apaixonar-se. E então, filmes da Disney, músicas do Roberto Carlos, Fresno, meninos gentis que mandam flores e chocolates.
É também regra da sociedade, que faz planos para o que há de ser de nós. A ordem correta, neste caso, implica em seu grau de escolaridade, classe social, estado civil, religião. Muito relativo para os conformados, pura opressão para os rebeldes.
Mas não quero ser simplista a tal ponto. Há também muitos mistérios de âmbitos diferentes. O que há de mais puro e primitivo em nós vem à tona com a maternidade. O homem em seu papel de provedor, a mulher provando que tem ancas fortes, que é fértil, que é mulher. E tudo isso em um mix enorme de fatos e crenças e de desejos e aspirações, mas seja por convicções políticas, religiosas ou românticas, quando uma mulher torna-se mãe dá inicio à um ciclo muito maior que ela, maior que a história daquela noite de amor, ou sexo, ou putaria. Gerar é dar continuidade, não apenas a outro ser, mas também a milhões de incertezas que acompanham a humanidade desde de o inicio, e a esse texto, escrito por uma mãe quase sem jeito de ser.

embrulha pra viagem?

2010-01-17T16:25:00.004-03:00

Diversos degraus, nenhum tropeço, exceto a porta trancada de um banheiro infame. Como é mesmo teu nome? Achei que tivesse maior estatura.
Corredores molhados que lembram a lama num pasto, lembram- nos de nossa precariedade, e para que estávamos lá afinal. Não havia tratamento de rei, nada a ostentar, meras facilidades. O som, as palavras, as letras pertenciam a um ritmo muito bom, de personalidade. Batidas que nos fazem dançar livres de culpa. A bebida movimentando quadris, braços e beijos. Me virei com o que pude, energético e água de coco on ice . Eu estava em mim o tempo todo. E pude suportar.
A intimidade me faz rir, me conforta. Parceiros a caminho de casa, em uma terra remota, sem alarde.
Restos de diversão e a pergunta, o que era afinal o comprimento daquela saia?

está tudo guardado na cabeça. tudo.

2010-01-16T16:08:00.004-03:00

sintaxe

2010-01-09T18:16:00.003-03:00

Folha verde entre os dentes, nada coerente quando se quer ser sexy, ou inteligente. Acabar por vulgar pra cacete ao tentar manter uma peculiar personalidade. É tudo vaidade, é tudo uma merda. Um mês sem gargalhada, e a vida não passa, o cinza se impregna.
Ouve-se uma mentira aqui e ali, frente à fuça da verdade. É deprimente.
Bandeiras se levantam; uns tem mais, outros menos e outros não. A negativa a favor de muitos.
Politicagem se faz com amor. O amor que espera algo em troca está nas vitrines e nas bancas. Amor de criança é contrabando.
Há rebeldes querendo amar. Há sossego querendo se dar. E ninguém estende a mão.

1g.

2010-01-05T13:38:00.001-03:00

Eu teria que escrever sobre você e ter algo a dizer, algo concreto, definitivo.
Talvez a vontade de esconder venha mais uma vez me submeter a um silêncio bruto, porém sei que há algo a ser dito.
Fechei a porta e voltei para cama, já havia passado lápis nos olhos, perfume; voltei para o espaço que não me faz perguntas. O filme na TV e nada de respostas, apenas a espera. Isto é só o que tenho feito.
Pensei em você, e na limitação de nossas paredes. Teremos de investir em tijolos, cimento. Teremos enormes contratempos entre as horas. Eu esperando minha vez, você a espera de toda minha solicitude, solidez.
Eu teria de dizer mil vezes que está tudo bem, e está, mas eu vivo de fechar portas e esperar. Receio um dia ver que isso foi uma grande bobagem, covardia.
Eu teria de enfrentar a mim mesma, cavar em busca de certeza, fazer brotar energia que me eleve à alma.
E se há algo há ser dito, é isso. Vou tentar.

pensar em você me faz querer compreender a beleza das possibilidades.

paisagem

2009-12-30T20:43:00.001-03:00

onde você vive?
onde você come?
na sua rua o sol ainda se põe às seis?
o futuro desenhou uma pintura triste, um rabisco desconexo.
ele que ainda não existe, da retrospectiva fez previsão
tudo o que sei é que foi um engano,
não o abandono,
a redenção.
tenho feito isso tantas vezes, construindo paredes que me lascam as unhas
eu tenho sede,
a sede do intransigente,
do trovão
onde você está agora?
a melancolia não quer ficar lá fora,
onde eu a deixei;
ela me cansa,
afogou toda a esperança,
que nua, se desfez.
e o que era só lembrança, vem a tona, invade, perturba
faz perguntas que de nada valem,
mas não importa,
nunca foram as respostas que me levaram além,
um lugar na memória, é o bastante?

confesso, eu amo essa lengua-lengua. muito.

2009-12-29T13:25:00.001-03:00

Chandon, só um gole.

2009-12-28T17:26:00.002-03:00

2010 vêm chegando. Façam suas apostas, aqueles que esperam por apenas mais um ano e aqueles que acreditam que é agora o momento da virada. Aceno daqui. A vida está ficando mais óbvia. Saco.

fare impazzire qualcuno!

2009-12-19T08:40:00.008-03:00

Ela entra na sua vida e no começo é uma beleza. Pausa para o café, risinhos, brincadeiras. O trabalho é impecável, sua bancada nunca esteve mais limpa. Suas roupas cheirosas, organizadas. E assim segue, até o segundo mês, quando se tem sorte. Um pouco antes para os mais honestos. O time muda, a piadinha fica fora de hora. A roupa atrasa. O banheiro embolora. A Coifa mergulhada em gordura, ligações para fora do estado.
Até a comida some, o bolo acaba! Você faz o café, vai pegar o bolo, cadê o bolo? O perfume! Ela está usando o teu perfume. A casa cheira mal, mas ela? Ah! Como está cheirosa! (foi preciso que neste momento eu abandonasse o ritmo do texto e usasse uma ou duas exclamações).
Ela entra na sua vida, arromba sua privacidade. Sabe o que você come, até que horas dorme. É ela quem tira suas calcinhas do varal. Sabe dos livros que você lê, dos filmes que você aluga, se você gosta da sua sogra ou não. E quando não há nada que se possa fazer a não ser exigir que ela se vá, que ela suma, desapareça, verá estampada ali a satisfação alheia, de quem sabe demais, de quem viu demais e está por cima da carne seca. É uma pena, penso eu, não adotarmos o esquema de segurança dos italianos. Os bons e velhos italianos, a grande famiglia italiana.

bobagem

2009-12-17T15:23:00.001-03:00

Existe um passarinho. E uma gaiola. Um ninho vazio. Um voou que não foi dado. Existe um ovo quebrado, seco, feito farelo pelo tempo e o vento. Existe um pássaro, que é mais do que ave. Existe um céu inteiro para pássaros assim. Existe a possibilidade de voar sem alarde?
Existem nuvens, sol, a chuva e a lua, e lugar, só para mim.

A cafetina

2009-12-16T09:45:00.002-03:00

Detesto a falta de vontade de fazer o café. Pela manhã, é o que me satisfaz. Então percorro os armários, mastigo um pedaço de pão. A cafeteira olho de soslaio, objeto inerte, mal feito em minha opinião. O meu café nunca fica no ponto, culpo a cafeteira, claro. Ela não aquece a água direito, ou sei lá. Não faço o café. Passo vontade. Passa das onze, quase horário do almoço, pelo menos aqui na região.
A cafeteira me apetece, uma xícara não me fará mal. Mas sempre faz. Pega no estômago, azeda tudo. Faço alguns mls a mais, aprendi fazer apenas com essa medida, uma ou dez pessoas na espera, não importa, ou sobra ou falta, sempre.
Rio sozinha. A saga do café. Lembrei da história que diz que como fazemos uma coisa, fazemos tudo na vida. Com os mesmos mecanismos. Neste caso segue assim, sei o que me fará mal, sondo, investigo. Se não arrisco considero derrota. Quando arrisco, mesmo com azia e indisposta, confirmo a vitória de mim, sobre mim mesma. Sem contar a vitória da cafeteira, aquela desengonçada.

2009-11-25T12:54:00.002-03:00

s segundas intenções são as primeiras que desejamos, o que fazemos em troca é o que esperam de nós.
As segundas intenções são as verdadeiras, são as primeiras a dizer quem somos, são a gospem em nossas caras de paisagem.

madrugada;

2009-11-21T22:40:00.005-03:00

Sem razão e nem nada em absoluto. Sem condições para idealizar qualquer palavra. Sem afeto, sem gosto, sem nada. Corre atrás das lembranças, porém todas já foram maltratadas.
Não há feitiço, não há paixão, não há vontade de ser, não há saudades para fazer sonhar.
Meras palavras, inútil jornada. Há quem sabe ser o aprendiz, há quem se julga longa estrada. Sossego. Sossego não há. É sempre a vontade de saber, saber o que poderia ter feito; saber quais seriam as condições de ir, embora escolher, seja a perfeita vontade de renunciar à todos, e à nada.

o caminho

2009-11-21T18:05:00.011-03:00

Nos dedos ainda habita o cheiro de um passeio sobre a pele. Ele veste o chapéu, se olha no espelho, tenta esquecer, mas não se atreve. É bom demais ter aquelas imagens sempre à mão, e nem sempre há malicia neste ato.
O suspiro abafado, a música no carro, a saliva. Uma rotina de pensamentos, o começo de tudo e logo o ultimo beijo. Quando amanhece, antes do café preto, e ao fechar os olhos, ela.
Abre as janelas, sente o vento, nem tudo é um grande tormento, muitas coisas vieram em boa hora, a fuga, as férias, os novos prazeres de agora. O preço ainda se paga, péssima idéia comparar. Nem lá nem cá a certeza é levada a sério, é até mesmo um demérito considerar que seja definitivo.
Um gole, e a cerveja abre espaço, momentos vagos, falas alegres. Ela poderia estar em sua frente, mantendo toda distancia e cautela, e nos pés a esperança de um roçar calculado, desejado, executado estrategicamente em um cruzar de pernas. Uma tendência, vindo dela, uma surpresa em seu mundo sempre honesto.
Cético, ético, tanto faz, segue a passagem do tempo, segue a descoberta dos gostos, findam alguns contratempos, abre-se espaço para outros. E a calçada que não é só de cimento, e os muros sendo pintados; a banca e os novos fatos, tudo ocorrendo paralelamente, sem percalços.
Andam de cabeça baixa os subalternos, eretos os que também são escravos, vestidos de seda balançam com o vento, telefones tocam, à procura de palavras.
Ela, que de tanto fazer pose construiu fachada, cora diversas vezes em memória dele, mesmo que agora de nada valha.
Ele, desejando que esta seja a verdade final de uma simples história, não afirma como se tivesse certeza, não refuta, sem antes desfrutar do que guarda na memória.

premissa

2009-11-20T12:37:00.003-03:00

Eu queria ter dito que iria sem medo, ou nem ter dito, ter logo feito e assim acabado com a gana que me consome. Eu teria ido até o fim, até a ultima gota, eu não teria perguntado nem mesmo o nome. Eu seria feliz, alegre, mais feliz e mais alegre como nunca antes. Meu nome seria pseudônimo, meu planeta, imensa babilônia. Eu não teria saído da cama, nua, imoral, sem pressa, conduzindo cenas tórridas entre a entrega e o abandono. Eu teria um quarto à meia luz, lençóis de seda, cigarros, palavras de escárnio, leite e mel. Teria chocolates de puro cacau, vinhos de Portugal, da Itália e alguns prazeres clandestinos da Colômbia. Eu teria a conduta leviana, palavras de satisfação, o amor de Salomão, mãos suaves, pele de pêssego. Teria falas livres sem entraves, noites soltas em muitos bares, má reputação.
Teria sempre algo na mesa, um banquete para beliscar, ambrosia de sobremesa, café e pão.
Dormiria sempre tarde, durante a tarde, e nunca, nunca sem antes gozar. E dito isso, não tenho medo, é assim que eu vejo e em mim, é o que há.

saliva

2009-10-27T12:59:00.002-03:00

Eu pedi que ele não deixasse o amor morrer.
Isso não se faz, eu sei. Amor não se pede, amor não se segura com as unhas, não se mantém com reza e simpatia, não se controla por pura vontade. Vontade de amar é também vaidade, vontade de ser amado é luxuria. Ele me ama enquanto é tempo de ser amor.
Ele pediu com rispidez para que eu apagasse o cigarro, tem horas em que quer me ver pura. Tem dias que enche meu saco e diz, ‘bebe o veneno que hoje quero você nua’. Às vezes, sou o que ele mais detesta.
Nós damos as mãos e não tem conserto, nós sorrimos e vivemos um paraíso demente. Quando ausente, eu o desejo num arder mudo, quando sou eu quem foge, ele se torna capaz de tudo, até de morte, para me ter nas mãos, para me roubar a saliva.
Nosso amor vibra num só coração, um coração inventado, criado para que assim fique viva essa deliciosa história de nós dois.

um texto que eu amei escrever:

2009-10-27T12:35:00.003-03:00

Mordi bem forte para sentir a dor.
A minha sorte é ter escape, terceira dimensão de mim mesma.
Metade framboesa, metade solidão. Boa pura ou com limão, mas não sou para o teu cardápio.
Com lápis eu escrevo um poema, (contorno de preto os meus olhos).
Pablo Neruda experimental, sensacional e paraguaio.

26

2009-10-23T13:23:00.002-03:00

Não faltou quem me quisesse a qualquer custo. Ligação de madrugada. Não faltou piscina, marquinha de sol, estrada. Não faltaram dias de chuva, temperatura maior que quarenta.
Não faltou literatura, de Machado de Assis à Flaubert. Não me faltaram amores inventados, amassos; paixões secretas escancaradas para todo mundo ver. Não me faltou ser sacana, piranha, maluca. Não faltou amor verdadeiro, amor pelo avesso, amor desonesto.
Não me faltou um sonho inteiro e outros, que deixei morrer de tédio. Não me faltaram ruas cheias de charme, tatuagem, cerveja gelada de muitos bares, finais de semana sem fim. Não faltaram os que tiveram pena e outros querendo estar na minha pele, cobiçando o que era meu e quem eu era.
Não me faltou discurso paterno, desavenças maternas, crise de identidade. Não me faltou saber quem sou quando testaram minha verdade.
Não me faltaram bons amigos, inimigos sorridentes; não me faltaram bons dentes quando minha vontade foi morder. Não me faltou ver crescer dentro de mim um filho, descobrir a força que a maternidade tem. Não me faltou ter coragem, não faltou sentir medo. Não me faltou quem quisesse algo em troca, não faltou samba, não faltou a musica que toca e faz a gente querer morrer. Não faltou dançar a noite toda, não faltou o beijo na boca de uma pessoa sem nome. Não faltou a fome, a vontade de chantilly. Não me faltou largar tudo e recomeçar, não me faltou fracassar, não me faltou comemorar.
E que me resta agora, além de seguir em frente, é sorrir.

um recado no espelho;

2009-10-13T07:51:00.002-03:00

Ele disse que estará sempre ali e que não irá deixar que a nossas pernas, mãos e braços caiam no buraco que o nome eu já esqueci. Ele disse que é impossível esquecer o que foi construído com sangue e afeto, vozes e cores.
Ele corre atrás de algo que leva o meu nome, eu o chamo e ele vem. Eu amo.
Eu escuto as coisas que ele inventa e tudo soa leve, sem beliscões e travas. Eu soltei as amarras, mantenho as distancias. Ele vem e acalma. Quando faz reboliço não cansa, diverte. Ele não tem todo o crédito, mas também não leva toda a culpa, ele faz o que pode sem má vontade, e isso ajuda.
Sua boca é macia, sua fala é tranqüila, sua mente é tempestade. Nunca seria livre de grandes crises e aí está sua verdade, como a de todos nós.
Eu não sou fácil, ele não tem preguiça. Eu digo, ‘quero ser livre’, ele diz, ‘faça o que tem vontade’.
Estamos frente a frente, sem deixar de estar lado a lado.
Eu o amo, ele sabe.

2009-10-06T17:40:00.000-03:00

e na cabeça:

2009-10-06T13:26:00.006-03:00

que corte de cabelo estranho. você até emagreceu. pratica esporte todo dia e até o dinheiro apareceu. ela inventa uma infância triste. recita em latim. diz que só ouve billie holliday. te dá um disco que já te dei. sexo e champagne. um simples beijo já faz ela gozar. já está chegando o grande dia do "eu te amo" e "vamo casar". ah, la Nouveauté que c'est vieille la Nouveauté. a frase é de Jacques Prevért. num filme de Macel Carné.

yeah, yeah, yeah...

as lovers go

2009-09-17T15:16:00.002-03:00

O que não disseram para você, é que mesmo eu indo embora, eu ficaria.
Desculpe-me por fazê-lo pensar duas vezes, mas não acho que você queira um amor para vida inteira. Eu não estaria lá tempo o suficiente para você acreditar que era o único. Eu tenho sentimentos ambíguos e traiçoeiros, minto olhando para o espelho, e olhando para você vejo que poderia ser sempre como uma ultima chance. Então deixei esta vida de tentar te proteger do que você mais quer, sofrer não é o que faz alguém te amar.
Eu volto todo dia, esta é sua certeza e você acreditará nisto até o final. Os amores sempre vão, mas nunca vão longe o bastante.
Não sonhe muito por insistência, deixe sua mente lhe levar onde realmente deve ir. Mesmo assim, eu ficarei. Eu ficarei.
Não é fácil, mas os amores se vão facilmente, então não complique, não hesite em dar o primeiro passo quando o fim está iminente. Não perca a coragem de fugir de tudo, seguir sua vida. Você tem asas, tem paixão, tem curiosidades, isso será útil na hora de dizer, ‘adeus minha querida, eu sempre pertencerei a você, mas agora me deixe ir’. Eu ficarei.

setembro

2009-09-17T10:15:00.000-03:00

Passou mais uma vez agosto. Desses já foram tantos, guardo ainda pedaços de outros. Não há como ser inteiro, há sempre o fragmento de um carnaval passado, metades desconexas, farpas inéditas a espera da descoberta; guardadas sob a pele.
Vez ou outra tento arrancar de mim algo novo, a poeira insiste em cobrir meus gestos, é preciso o olhar atento e a vontade de mudar, não o que já está feito, mas o que ainda há por vir. Não será tolice se for honesto, nobre também nunca será. Eu diria que é obrigatório, é necessária a reinvenção, o novo contexto.
Vez ou outra perco a chance, espero que venha outra, mas já estou ficando cansada das expectativas que invento.
Vejo meu olhar no espelho, ele me acusa de infidelidade. É preciso um talho na garganta, mas não que eu queira ver sangue. A minha busca será sempre pelas palavras.

flauta

2009-08-31T14:12:00.003-03:00

Felicidade é cantar bem alto a musica que você não escreveu e tudo diz, felicidade é ser dono do próprio nariz, molhar o pé no chafariz, dançar. Felicidade é descobrir o seguinte trato: faça-me feliz e eu também te faço, faça se quiser, eu faço. Felicidade não pesa um grama e tem o tamanho de dois mundos e mais um terço. Felicidade, bem que eu mereço.

maternidade;

2009-08-25T11:50:00.003-03:00

Acordei mais mãe do que nunca: preparei e assei muffins para minha pequena, muffins com recheio de framboesa. Ela acordou com a carinha amassada (linda e banguela), e eu então servi a guloseima, passei o garfo pelo meio e o recheio quentinho escorreu pelo prato, tal como em uma das propagandas de natal da Bauducco, ou até mesmo como nos programas da Nigella.
Então ela fez a seguinte pergunta: 'mamãe, porque que não recheou com nutella?'.
E assim, mais uma vez, (receio não ser ultima), padeci nesse lindo e majestoso paraíso.

obrigado! obrigado!

2009-08-13T14:21:00.001-03:00

Eu e vans, em terapia.

2009-08-11T08:22:00.000-03:00

Dica: clique, na barra lateral, no site Easy Fashion, dê um pause na música do Magnólia e deixe tocar a do Easy. Perfeitinho, perfetinho.

2009-08-06T14:08:00.008-03:00

Regina eu vou embora hoje.
Quando estiver com esta carta nas mãos, eu já estarei longe. Mas não estou fugindo de você Regina, eu sei que você não viria comigo para canto nenhum, se eu contasse antes você me faria mudar de idéia.
A vida é assim mesmo Regina. Você está ai, tão feliz com sua vida e seu emprego, mas eu não. Eu cansei. Eu amo o que eu faço, sem minha musica eu não sei o que seria. Sei que você detesta que eu chegue quando você já está acordando, e o cheiro de cigarro da minha camisa e tudo mais. Pois é, mas eu gosto. Eu adoro meu saxofone Regina, eu adoro o clube e adoro ver todo mundo dançando e amando estar ali. Eu gosto de tomar meu trago com os caras, e gosto do jeito como as mulheres me olham. Foi como você olhou para mim a primeira vez Regina. Eu não sabia que ia dar nesta merda toda, depois do nosso começo tão explosivo. Você adorava aquele clube. Você adorava ter meus olhos sobre você a noite toda, e depois, em casa, ficávamos acordados até o meio dia. E agora você comprou esse gato e encheu a casa de plantas e prazos. Isso não é amadurecer Regina, isso é endurecer ou broxar de vez, sei lá. Você já nem me beija em publico, acha que vão falar de nós. Que merda vão falar da gente Regina? Eu era teu homem, não era?
Mas agora estou indo, não fico mais aqui te enchendo. Estou deixando o dinheiro do aluguel, fica mais este mês, sei lá.
Vou tocar no Flamies amanhã, a primeira música vai ser pra você Regina.

papel de pão

2009-07-31T16:19:00.000-03:00

Desculpe-me, tenho que ir. Estou indo de vez.
Faça o que quiser com as roupas, com as coisas, tenho que ir.
Adeus.

Liz

2009-07-31T14:53:00.005-03:00

deve fazer mais de dois anos que não envio um e-mail a alguém. Não sei o porquê deste impulso, escrever a você por e-mail. Mas me parece correto de alguma forma, diante do contexto. Muitos vão achar simplesmente idiota..
Eu queria dizer que estou indo embora. Fiz as malas agora pela manhã, outro impulso.
Hoje quando acordei, você já tinha saído, vi meus sapatos pretos cobertos por um tipo de mofo, esverdeado. Há quanto tempo eles estão ali Liz? Você sempre me diz para sair um pouco, abrir as cortinas, acho que eu estava mesmo embolorando. Espero que você esteja em casa agora, você sempre lê seus e-mails pessoais em casa, ao menos que estranhe receber um e-mail meu... mas quando dei por mim já estava em frente ao computador... e me desculpe por isso.
Olha não tenho muito a dizer, espero que as boas recordações sobrevivam ao tempo. E também não vai ser por isso que te amarei menos. Eu estava anestesiado Liz, e só agora vejo teus esforços e só agora entendo porque desistiu.
Deixarei as chaves sobre a mesa, alguns objetos ficarão, e me desculpe por isso também, mas não poderei levar, e você poderia apenas deixar em uma caixa em frente ao prédio, ou doar, não sei. Adeus Liz, fique bem.

você acredita que esse não é ronaldo?

2009-07-31T14:25:00.000-03:00

uma carta apoiada na garrafa de café

2009-07-30T14:57:00.005-03:00

Querido, estou indo embora.
Desculpe não ter dito nada antes, ou por dizer assim tão cedo, antes de todo romance das cartas de despedida. Contarei nos dedos os dias que passarem desde o de nosso ultimo beijo, e não beijarei mais ninguém até que sinta ainda o teu gosto. Se estiver disposto faça o mesmo, mas não faça isso se tiver de fazer qualquer esforço.
Ainda ontem tive vontade de desistir, deixar que a idéia de não mais ser sua fosse embora de mim, olhava e buscava em seus gestos algo que me fizesse ficar. Mas não estava em suas mãos o meu destino, e não adiantaria procurar em você algo que só faz sentido para mim. Não lastime essa interrupção, verá com o tempo, que nada perdeu e que tudo que existiu entre nós foi o melhor que poderíamos ter. Prolongar o que? O tédio viria de qualquer jeito. Fomos perfeitos rolando pela cama, rindo um do outro. Estávamos satisfeitos ao andar de mãos dadas deixando que pensassem que entre nós tudo era azul. Sei que sentirei falta da sintonia. Lembrarei das piadas que só fazem rir a nós. Lembrarei que ria da minha falta de fotogenia, então sempre que eu ver uma lente se abrir e fechar em minha frente darei o meu melhor, pensando em você um pouco mais.
Desculpe, gostaria de cortar o cordão de vez. Mas isso tudo não é mentira. Isso tudo é o pouco que fica, e não é só para mim. Não é só para nós. E de amor, outras te chamarão, e conduzirão tuas mãos a outras delicias e não será por falta de caricias que ficará triste. Logo um sorriso te cativa. Faça por ele o que fez por mim. Segue assim, eu sigo daqui.
Se puder mando noticias, de você, não esquecerei jamais.

como é que se diz 'mamãe' em francês?

2009-07-29T13:49:00.004-03:00

Minha mãe está em Paris neste momento, que delicia.
Não vejo a hora de receber um telefonema.

justamente

2009-07-16T15:01:00.004-03:00

Ofereço um trago. A boca fala feito papagaio, e nada diz.
Ouviu o que disseram de nós?
Como se nós já não nos julgássemos o bastante, sempre a procura de justificativas para atos desmedidos, infames. Tudo se parte nesta baboseira de chamar de inicio, de rotular o que é meio, de concluir que é o fim. Quem é que nos obriga ser tão cretinos?
Diz para que se calem, não quero ouvir de você o ruído das vozes de estranhos. Faça antes de tudo um balanço, exprima apenas o que é teu. Quanta tralha se junta com essa mania de propagar o que é do outro? Não vamos ferrar a oportunidade de ser. E assim já me bastaria.
Tenho desejos que não poderia dizer, e o que é isso senão uma circunstancia? Perco eu por não fazer. E quando eu morrer, morreu o todo, que foi apenas metade. Irão dizer como fui boa, ou então, maldades. Que se danem todos, quem morre são sempre os outros, o fim pertence ao morto. Mas já não quero ser sombrio, sou eu Bovari, vez ou outra quero ser Leila, juntando os cacos aqui e ali, tornando nostálgico ou imbecil o que é apenas existência. Me diziam quando pequena o que era bom e o que era ruim e assim ainda o fazem, e assim faço eu com os outros. Tenho vergonha de pertencer aos outros. Eu quero meu palco, meu trago, minha beleza quando triste, e minha vulgaridade quando feliz. Não vamos deixar que nos digam o que nos cabe, que o inferno é logo ali. Eu não vou morrer de medo. O tédio é que é de morte. Sorte minha poder berrar quando quero e se me disserem: menos, direi, não fode.
Merci.

bolero

2009-07-06T14:23:00.002-03:00

Ela estava linda com aquele vestido de seda soltinho. Sandália metalizada, pesada, pernas firmes. O cigarro ainda aceso e o corpo indefeso enviavam sinais de transgressão. Frente ao espelho, um pouco antes, pensou não ser o bastante aquela maquiagem de sempre, sempre a mesma boca, o mesmo tom. Depois pensou nas palavras. A profusão delas que sempre escapam quando os goles não conseguem suprir a inquietação. É preciso vestir a personagem, o que ela não sabe é separar quem é quem quando chega ao final.
Desejou ser sincera o bastante, desejou que as palavras fizessem sentido, deixou que falassem, seguiu o tempo todo ouvindo. Não foi o bastante. Pensava que aquele momento era a sua vida acontecendo, era inevitável tentar controlar o tempo, era impossível definir o que viria depois. Tentou parar de pensar e calcular cada gesto. Deixou que tudo escapasse, mesmo que por entre os dedos em um punho fechado.
Estava linda, e quando sorria luzes se acendiam ao redor. Sua graça era quase triste, sua força ainda era metade. Em seu contexto um tanto tenso e submisso, o que não era amor era saudade.

xxxxxxxxxxxxxxxxx

2009-06-23T16:28:00.004-03:00

Eu não entendo porque o meu compasso depende tanto do seu. E não entendo porque não sou uma dessas mulheres que conseguem um emprego onde as regras e horários e números importam mais do que criatividade, arte e expressão. Eu não entendo porque não fico pendurada no meu celular olhando tudo meio por cima e sempre atrasada, contando os minutos entre a hora de partida e a hora de chegada. Não sei por que não te digo para pedir a comida por que afinal, tenho inglês às oito. Não entendo o fato de o carro perfeito estar parado na garagem de alguém. Não entendo como alguém que gosta tanto de wisky, festas e noites de luxuria saiba fazer um cozido ou um risoto tão bem. O meu cardápio não convém. Meus desejos vão além. E assim, justo à mim, me coube ser eu.

4ever

2009-06-18T17:31:00.002-03:00

Love me, love me,
Say that you love me
Fool me, fool me,
Go on and fool me
Love me, love me,
Pretend that you love me
Leave me, leave me,
Just say that you need me.

2009-06-16T17:42:00.002-03:00

Escrevi meu nome junto ao teu, e deu no que deu, trouxe tudo o que era meu para a gente dividir. Por um tempo achei que era bem pouco tudo o que eu tinha e sob a tua esfera quis fazer morada minha. Namorada só não bastou, para viver um grande amor a gente quer varrer o chão que outro pisa. Hoje faço tua comida, passo tuas camisas e te mando vestir mangas compridas quando o frio aumenta. Eu não quero mais pensar que é pouco, todo aquele muito que fui e tudo mais o que sou. Não quero ver os livros na estante negando que o conteúdo faz parte constante de cada palavra que me escapa junto à saliva. Não ameniza minha vontade de ter vontade de mil coisas. Esta ansia peculiar que me enlouquece e pelo visto, enlouquece você, é a mesma que me aquece e me faz levantar para ir viver. Tua sombra foi alivio, teu olhar foi consolo. Mas eu não sou passarinho, seguindo pequenos instintos e precisando de tão pouco. Não sei mais o que é domínio e o que deve ficar embaixo do tapete, quais são as palavras que devemos guardar e aquelas que devemos gritar a plenos pulmões. Não faz sentido tanto silêncio, sob o silêncio eu não aprendo nada. Me chama, me fala, não diz que tem medo do que pode ser. O que pode ser quando a gente alimenta, acontece.
O teu nome tem maior valia; tudo em você ainda me estremece. Nestas horas o amor mostra as caras e grita; Não esquece.

2009-06-15T17:28:00.001-03:00

registro: nem tudo são flores no mundo dos amores.

2009-06-15T17:26:00.000-03:00

não é a minha cara, mas é a minha cara.

2009-06-12T17:12:00.001-03:00

só love/ só love/ só love// só love/ só love/ só love/ só love/ só love/ só love/ só love...

segundas e quintas

2009-06-10T17:07:00.006-03:00

Cheiro de limpeza e um bilhete sobre a mesa. Mal dá tempo de ficar contente com a brancura do meu porcelanato, o bilhete é de despedida.
A diarista pediu as contas. ‘arrume outra’ ela disse, ou ‘arume’ não lembro bem. ‘Não venho mais’. Muito sacana esta história de bilhetes de despedida. O considero um tanto retrógrado e bastante nostálgico já que vivemos em uma era de mensagens de texto e e-mails de todo tipo. Ela sabia que eu estava a um toque de telefone, era só discar, acredito que não queria ouvir minha voz. Sinto-me lesada, privada de minha liberdade de escolha, do livre arbítrio que é até mesmo bíblico. Uma pena que não exista hierarquia para seu uso.
Eu decido. Eu abandono, sempre foi assim. Perguntem ao meu ex-marido. Desta vez fui deixada. Abandonada e com uma panela cheia de óleo usado esquecida propositalmente num forno sujo.
Ela já não era mais como na primeira semana. Vi teias de aranha por toda casa e mencionei em tom de brincadeira, ela não gostou. Era meio brava, teimosa, saia retrucando tudo, e eu deixava. No fim do dia eu ainda falava, ‘leva o que tem na geladeira’. Até crème brulèe ela levou. Ovos de páscoa da kopenhagen, risotos de filet mignon. Arrasou num casamento com um vestidinho que dei a ela ainda com as etiquetas, disse-me depois que todo mundo comentou e teve então que emprestar a todas as mulheres da família, ‘é coisa boa, ganhei da patroa’ ela dizia. Fomos ao cabeleireiro juntas! Mas não tenho arrependimento não, foi tudo de coração. Tinha até separado mais umas peças para ela e suas netinhas. Vai ficar para outra porque afinal, sou assim mesmo, mão aberta e meio besta. Faço café, arrumo a mesa, sirvo brioche com geléia fresquinha. E a roupa vai ficando amarrotada, os azulejos vão embolorando e as teias espalham-se a olhos vistos.
O bilhete foi um desaforo, ela foi mais corajosa do que eu. Fez o que quis, abusou, tirou partido de mim. Estendi a roupa que ela deixou na máquina (um outro tipo de abandono) sob um chuvisco que me deixou com gripe. Faço um chá com canela para me esquentar, noto que o chão já esta ficando sujo. Esfrego com o primeiro papel que encontro uma pequena mancha entre o piso e rejunte, é o bilhete. Uma pequena vingancinha. Amanhã sairei em busca de outra pistoleira, de alguém que goste de mim e desse meu jeito, meio rude.

Bruxa by Disney- fria, sórdida e maravilhosa!

2009-05-26T13:57:00.002-03:00

Eu diria que meus lábios são de mel, mas farei com eles tanto escárnio que não pensará mais neles desta forma. Sou de ferro e outra metade fel, dona de todos os perigos de que escapo. Mas nem tão forte é minha armadura, nem tão atroz são minhas palavras. Quando penso em tudo que tenho feito ou dito não me escapa o cheiro das flores. Treino, contudo, meu olhar matador e minhas palavras arrebatadoras. Manipulo um terrível veneno sem antídoto. Farei deste rol sinistro de frases e frascos mortíferos um terrível capitulo de minha existência. Cansei da fama de boa menina. Cansei das boas propostas. Tudo o que pude ver em minha vida é que inocentes são aqueles que caminham, com uma faca enterrada nas costas.
Mudei de time, cuidado comigo.Vaza.

esse é o tipo de coisa que mexe comigo.

2009-05-21T13:27:00.001-03:00

Um texto todo seu

2009-05-19T17:00:00.000-03:00

Se ela fosse flor, seria alguma coisa entre camélia e a flor do maracujá, ou talvez uma dessas que nascem em montanhas distantes sob condições de ventos constantes e um solzinho ameno, mesmo quando faz frio.
Se ela fosse flor, enfeitaria a mesa de palácios brancos, de casas na Grécia, preencheria jarros de barro nas casas das pequenas vielas ao sul da França; se ela fosse flor além da terra, nada mais a manteria presa.
Um livro, uma dose, um contexto, tudo que eu vejo de mais belo e intrigante é uma constatação dos desejos e das vontades que as cercam. Eu sei como seria o mundo se o mundo pertencesse a ela, e isso me faz sorrir.
Ela tem toda pureza de que precisa para ainda assim ser como uma gata arisca, uma menina maliciosa. Ele é daquelas para que o amor é o amor a toda prova e não se nota nem por um instante que ela possa ter medo do que ainda esteja por vir. Ela anda com os braços abertos e os olhos vendados, equilibrando suas sapatilhas cor de rosa sobre fios de arame farpado, ela sorri e diz com cuidado que o mundo pertence aos românticos.
Tudo ao redor dela é como estar em um sonho, nunca perdemos o medo de acordar um pouco antes, deixando para trás um de seus mais belos sorrisos. Se ela fosse flor seria toda perfume.

para a pequenina Cléo um texto de amor gigante.

platéia

2009-05-18T16:43:00.002-03:00

É detestável amar assim. Presa pelo umbigo, me alimentando como a mãe alimenta o filho no ventre. Estou ligada à tomada de você, sua energia me sustenta, me põe em pé.
É um desastre amar assim. Consumindo litros e litros de uma bebida alcoólica e alucinógena. Transpirando litros e litros de um suor que é teu.
Sou teu, por domínio, por castração. Como cão que saliva a espera do osso, sou teu até o pescoço, até o ultimo fio de cabelo. Sendo teu não sou inteiro, estando sempre à disposição. Vivendo de idéias depravadas na expectativa da aprovação do meu senhor, que é você.
Veja quanta bagunça faço destas partes de mim. São pedaços que sozinhos não se conectam. São blocos pesados das mínimas coisas que posso ser. Sou o lego para você montar, à mercê.
Amor subalterno, terno e malicioso. Amor à gosto. Salgado na medida. Despudorado e sem preconceito, aceito tudo, desde que seja você.
É teatral amar assim, armando cenários e penteados para seduzir você. Lambendo os dedos de tanto prazer, roendo as unhas até doer.
Não cabendo apenas em mim os personagens que criei, preparei este submisso amor que nasce e morre na fantasia que é você.

Lição de casa: autoterapia.

2009-05-14T13:29:00.002-03:00

Nós só conseguimos enxergar o defeito alheio se ele também está presente em nós, esta é a verdade, pois somente assim podemos antes de tudo, tentar consertar a nós mesmos e depois ao notar as partes feias dos outros teremos em nossa mente um bocado a mais de tolerância.

aprenda. eu estou tentando.

não precisava.

2009-05-07T15:29:00.008-03:00

Escrevi sob encomenda um texto sobre o dia das mães, meigo, gentil.
Para o blog vou dar um outro ângulo, mais honesto.
Neste dia que é o da mãe, filhos, não vão comer na casas delas. Suja muita louça e mesmo que alguém lave a louça toda, uma casa nunca fica a mesma depois de passarem por ela 15 pessoas. Quem é que vai lavar o banheiro no domingo? As noras é que não vão. Leve sua mãe para comer fora, só não se esqueça de fazer reserva, mostre sua esperteza não ficando horas na espera.
Outra coisa é isso das mães dizerem que não querem nada. Mentira. Na verdade elas querem ver até onde sua bondade é capaz de chegar através das parcelas no seu cartão de crédito. Dividiu em três, é coisa boa, mas melhor que não sejam panelas. Nem mesmo francesas ou italianas. Sabe, panelas são sempre úteis, elas acabam por ser usadas uma hora ou outra, mas é muito mais agradável comprar panelas do que ganhar panelas, por uma questão de lógica absoluta; nem quero mais discutir isso aqui. Compre algo, não seja pão duro. Se quiserem mandar flores não se esqueçam que flores são complementos e precisam de um acompanhamento, outra lógica indiscutível até mesmo para orquídeas. Mas não quero parecer arrogante, sou mãe, minha filha ainda não tem conta no banco, então já me acostumei a receber guardanapos com mãozinhas coloridas, o que acho o máximo. Porém não sejamos hipócritas, ser mãe é muito nobre mesmo e tem toda uma aura mística fortemente relacionada a nossa senhora, mas nem mesmo a mais católica das espécies irá ficar feliz com estes detalhezinhos, digamos, esquecidos. Não dê Tim para sua mãe, claro que se ela pedir, tudo bem. Nem Vitor Hugo, ao não ser que ela peça, aí você faz em cinco parcelas. Mas se ela não pede nada, não dá dicas e parece mais uma santa devota do que uma afoita consumista, não se faça de tonto para ficar esperando saber qual será o cardápio do domingo. Leve pelo menos um vinho, convide-a para dançar um tango. Uma mãe é, antes de tudo uma mulher e ponto.

obrigada pelas panelas mãe, domingo to aí, pro almoço.

adieu

2009-05-04T14:19:00.001-03:00

Eu não me importo se disserem que o passado agora já não tem mais gosto, é quase que um conforto não mais olhar para trás.
Seria muito óbvio ver teu sorriso no espelho a espera de qualquer migalha do que foi de nós. Não há nada teu, nunca haverá, mas não me escandalize dizendo o mesmo, deixe como esta; a sensação de que diria o contrario é também conforto imediato para um coração gelado, recheado de esquecimentos. Ódio eu quase não sinto, indiferença eu quase não tenho, não saberia dizer qual é o meio termo de tudo que ainda existe, e se existe.
Não reflita, porque afinal é tudo um absurdo e você sabe que não sou da turma dos normais. Fujo do gênero logo que percebo a tentativa de catalogar meu mundo, meus dissabores e o resto, que é tudo. Não pense mais do que alguns segundos, não sinta mais do que já esta no roteiro, muitas coisas nos quebram ao meio sem olhar para trás, sem notar que estamos a espera do argumento. Assim quando for a hora de ser triste não o faça por completo, queira a satisfação antes de tudo, queira sentir o gosto daquilo que te mostra o contrário. Eu faço isso. No fundo acredito nos mecanismos das coisas que todo mundo faz, não é que todo mundo faz?
Insisto, mais uma vez, sou de insistir você sabe bem, não venha até aqui para buscar certezas ou confirmar teorias da sua cabeça intolerante. Mais errante do que eu, ninguém. Então simplesmente não venha, nada do que posso dizer fará sentindo. Meu caso é à parte, meu caso é desalinho, meu passado é constante. Nesta busca chata e enfadonha de tentar dar sentido a tudo fico aqui no meio, não serei teu destino, não serei teu caminho, não serei mais do que já fui. Aquela e todas as palavras que foram minhas não serão trocadas ou restabelecidas. Sou uma estampa no vento, e o vento não tem sabor algum.

candy, baby!

2009-04-30T13:50:00.003-03:00

Splash cheirinho de algodão doce. Só quem sente pode entender. Ele disse que é bom pela primeira vez, eu já estava de pijamas, mas a noite se prolongou.
Vez e outra a gente encosta os pés e dá no que dá, ficamos tortos sobre a cama simétrica. Não dá, não canso, não tem como não viciar em você, juro.
Sinto que a sorte está chegando (temos sempre um bom tanto), sinto que você abraçará novos desafios e uma coisa gostosa vem surgindo, dando arrepios; estou pronta. Tudo imensamente simples. Como só quem sente pode entender. Nossa roda é roda gigante, nosso amor é parque colorido por luzes em neon, tudo encanta enquanto gira, girou o mundo e outra vez, eu e você.
Crio frases com três pontos, crio um parágrafo desconexo. A nossa parceria é a tal ponto, que sabe antes de tudo quais sentimentos interpreto.
Vim dizer, mais uma vez, te amo. Vou dizer mais uma vez, te amo.

nossos dias

2009-04-15T14:18:00.003-03:00

Belisco, rodo o disco, dou risada. Meus pés quase nunca tocam a calçada destas ruas.
De tudo e de todos prefiro você; para ser o outro, prefiro você.
É sob teus olhos que brinco, sorrio e peço para morder. Não garanto que tenha paz, mas garanto pertencer a tua religião, comer do teu pão, estou à mercê dos caprichos teus.
Vem brincar de pega que eu prometo não correr, estou pedindo baixinho, estou pensando em me manter serena para sempre alcançar você, para perceber quando teus olhos querem descanso, quando tua boca sente sede. E quando for a hora, se pedir para eu ir embora, eu vou.
Volta e meia tropeço e caio, mas quando olho para trás vejo que tive tempo para fazer o que bem quis, volta e meia, sou feliz, com você sou sempre mais.
Belisco, conto até três, já, já passa. Meus dedos percorrem tuas linhas, tocam suas palavras. Meus dias vibram em uma linha imaginária, ligando pólos, desvendando sentidos, abrindo caminhos para o que virá amanhã. Se você vir comigo vai ser mais bonito, se você vir comigo seguro tua mão.
Belisco, mas não é sonho, é um caminho um tanto florido para onde antes tudo era ilusão.

farelos ao chão para me encontrar

2009-04-02T15:30:00.005-03:00

Num outro tempo não tão distante, bastavam duas das minhas frases para que um sentido desconexo, porém constante, pirasse a cabeça de alguém. E agora, nada. E agora lenha, e agora nada chega, nada atravessa, nada além. Pulsam palavras e frases, verbetes circunstanciais, apologias. Eu, nada. Não faço carnaval com mulher pelada, faço em preto e branco e passo desqualificado mês a mês.
Em um mundo menos caprichoso e um bom tanto mais promissor, espalhavam-se boatos de idéias fartas e grandes significados; garrafas esvaziavam-se em goles afoitos, edificando e não poluindo ou rotulando. Era outro o meu peso e minha medida. Agora não, não chego, não queimo, não aconteço. Rouco, meu coração diz baixinho que ainda há, ainda dá, ainda existe.
Não sou triste, nunca serei. Não sou pequeno, não herdei a pequenez nem no tamanho. Imenso é oceano que corre em mim, sou assim, fui assim, vou morrer assim, gigante.

2009-03-27T14:32:00.004-03:00

Mordi bem forte para sentir a dor.
A minha sorte é ter escape, terceira dimensão de mim mesma.
Metade framboesa, metade solidão. Boa pura ou com limão. Mas não sou para o teu cardápio.
Com lápis eu escrevo um poema, (contorno de preto os meus olhos), Pablo Neruda experimental, sensacional e paraguaio.

bilhete

2009-03-12T15:52:00.003-03:00

Eu gostaria de te encontrar para um café, bater um papo.
Fazer aquelas piadas que nos fazem querer controlar o riso para que os outros não riam da gente.
Eu gostaria de rabiscar um bilhete e passar por debaixo da carteira, como nós fazíamos nos velhos tempos. Mas velhos tempos só nos mostram a distancia do que foi e do que é real, e a realidade é um imenso ponto de interrogação no meio do nada.
Eu estou tentando encontrar alguma coisa em mim, que me faça entender você. E mais do que tudo, estou tentando ver tudo pelo lado bom como uma boa pessoa faria, mas eu vi tudo pelo lado bom por muito tempo, e as coisas também não deram muito certo para mim. Então, tento ser mal, mas isso me serve como uma mera fantasia de carnaval, com dia e hora para acabar e sempre aos frangalhos. A única coisa me torna mal, é a tpm, fazer o que?
Eu gostaria de ter o domínio de todas as funções cognitivas para avaliar com um intelecto superior, e não narcisista, qual seria a melhor saída para estas situações banal-emocionais. Ou ter mais rima; criar uma poesia certeira, e que derreta, palavra por palavra toda a má interpretação gerada com pseudo-argumentos usados como escudo, e nada mais. Fracamente, se houvesse pelo menos um samba sobre esta tormenta, faríamos uma retratação conjunta em qualquer boteco deste planeta capaz de nos tornar mais humanos, menos humildes.
Eu vou rir um dia? Vou dar crédito para maioria que ainda assiste tudo de queixo caído?
É coisa minha, eu sou assim. Sou de fuçar, sou de remexer até o fim, sou de dar bandeira. Olha eu aqui.
Na verdade nem sei se vale a pena, e não por desdém, mas por mim. Minha alma, que não é pequena, fez valer com muito esforço o que já era o fim e só eu não via. Talvez esta seja a outra vez. A outra vez em que exposto, o drama se banaliza, o complicado e o profundo tornam-se patéticos e o que era para fazer sentido perca todo seu nexo.
Vamos seguir com nossos óculos escuros, talvez assim escapemos dos que tentam nos olhar nos olhos e ver além. Muito além do que gostaríamos.

J'aime la gentillesse. Je déteste l'hypocrisie.

2009-03-11T16:28:00.000-03:00

divã

2009-03-10T14:36:00.005-03:00

A verdade é que preciso ser um pouco mais direta e dar nomes aos bois.
A verdade é que a Dr. Arlene está fazendo falta, porque como analista de mim mesma eu sou muito dura e quando realmente é preciso, muito mole. Eu dava tudo para pegar aquele seu caderninho de anotações e ler cada comentário que ela fez sobre nossas sessões para ver se, depois de dois anos, eu sai de lá curada. Parece-me que não. Não, não mesmo.
Mas enfim, eu me julgo o tempo inteiro e analiso o tempo todo cada palavra que sai da minha boca. O que eu deveria ter aprendido é analisar antes, já que não se chora sobre o leite derramado, mas eu choro muito. Pra cacete.
Outra coisa foi que descobri algo importantíssimo sobre minha pessoa, (mais uma vez resquícios das sessões de analise, oito vezes por semana), e que acho muito tosco. Eu estou sempre tentando seguir a forma de pensar de alguém. Meio que tentando comprovar o que eu já pensava anteriormente ou contrariando tudo, não dando os devidos créditos ao que eu pensei so-zi-nha. Tipo assim, tudo o que eu penso, falo, digo pode ser fatalmente contrariado por mim mesma, a partir do momento em a opinião de alguém que eu supostamente admire, for o contrario da minha. Deu pra entender? (Dr. Arlene se você estiver aí do outro lado da tela pode me mandar a conta pelo correio, certo?). Pois é, não vale nada o que eu penso, ou pelo menos, não na pratica. E olha só, eu sou tão boa em dar opiniões: para os outros!
E tudo o que eu queria era ser um pouco mais durona e firme nas minhas convicções, mas como diz meu marido, me falta autoridade.
Tipo assim, eu sou bobinha. Tipo assim, se eu estivesse no Big Brother já teria ido 55 vezes ao paredão. E o Pedro Bial iria fazer um mega discurso sobre como a vulnerabilidade do ser pode ser tão enfadonha e ao mesmo tempo tão bonitinha de se ver. Ou sei lá.
Eu não sou meiga, nem inocente, eu sou o tipo baixa alta-estima com impulsos destrutivos e falsa modéstia momentânea. Deu pra entender?
Eu não quero reclamar de tudo sabe, a vida para mim é muito, muito boa, sendo minha pessoa, fonte de alegria e conforto para muitos. Tudo o que eu queria era entender como funciona esta cabeçinha.
Talvez eu agora esteja sem modelos a copiar, sem mestres a seguir, sem melhores amigas para me ferrar, quer dizer, invejar. (ops!). E a Cléo está sempre ocupadíssima enquanto eu estou sempre sentadíssima esperando a luz brilhar no msn. A mel tenta me ajudar lembrando-se exatamente como é minha pessoa, já que passamos algumas fases de transições que só podem ser comparadas à aquela história, ‘dá água para o vinho’, quantas vezes o mundo deu voltas para a gente Mel?
Mas enfim, sem ninguém para ser minha inspiração, sendo que isso deveria ser excepcionalmente benéfico, cabe a mim, ser exatamente aquilo que eu sou de verdade.
Né?

Neste, que é o dia mundial da mulher, só tenho uma coisa a dizer: vai curinthaaaaa!

2009-03-08T18:19:00.004-03:00

beijinhos para o marido, que está voltando de Presidente Prudente. Tudo o que sei é que estamos, ambos, roucos.

renda

2009-03-06T15:01:00.004-03:00

Para você, uma parte.
Eu me acostumei a não ser inteiro.
E tudo o mais que me divide, não me faz quebrar ao meio.
Eu juro, não sei quem sou.
O que é meu e o que é o limite.
Quando me vem o receio, já não posso voltar atrás.
Eu sou feito do que já foi feito, das pequenas transgressões, das vontades que não estão estampadas na minha cara, mas estão fortemente gravadas na carne de quem eu sou; dos temporais que já molharam minhas janelas e secaram as raízes de minhas plantas; dos bons ventos, dos desejos e das muitas e muitas tolices.
Para você, meus vinte anos. A certeza de olhar para trás e nos ver, estando lado a lado ou não. A certeza deste carnaval que passou e que não deixou nada para ser lembrado, exceto, talvez, nossas falas queixosas e aquele dia em nos olhamos e não nos reconhecemos.
‘Faço tudo para te agradar’, eu não sei bem o quanto ou até quando. A verdade é sempre ímpar e nunca deve ser somada. Faço promessas para o tempo cumprir. Faço questão de citar Nietzsche, para dizer que todo amor é amor próprio. Ama-se o desejo e não o desejado. E que parte disso é a parte que te dou não sei ao certo. Amo tudo o que existe em nós.
Para você, o que eu sou, mesmo que não se saiba, importando-se apenas com o que se sente. E tudo o mais.

2009-03-02T09:01:00.000-03:00

"Imperfection is beauty. Madness is genius. And it's better to be absolutely ridiculous than absolutely boring."

Marilyn Monroe

2009-02-25T15:02:00.001-03:00

Quatro amigos, dois casais.
Litros e litros de Black, and Red sometimes.
Três anos de casados para o casal numero um, quatro anos para o casal numero dois.
Saem sempre, boa pinta, todos eles. Grifes e modelitos e muita grana em tratamentos estéticos. As duas siliconadas, os dois jogadores de pôquer. Burguesia. Altas paradas e sambas com enredo. Jovens, vinte e poucos.
Dá à louca. Fogem o casal número dois, os dois juntos fogem para Paris. Sim, Paris. Por quê? Contexto. Alojam-se num quartinho sobre um bistrô. Ela agora sai por grana, e ele deixa, por amor. Gastam juntos toda a gorjeta, e pegaram mania de sussurrar em francês enquanto transam, os xingamentos todos no português mesmo, o que assusta o quartier.
Enquanto isso, no Brasil, os dois rejeitados e já um tanto cansados de contarem a mesma história para todos os curiosos que encontram e exaustos de tanto ficarem bêbados, sem chegar a um consentimento, enaltecem a coragem dos fugitivos ou detonam a aventura sem sentido em que fulanos se meteram. Uma merda essa duvida recorrente, esta sensação de abandono e a certeza que eles estão mais felizes. Uma verdadeira merda. Eles sempre, uma hora ou outra, fecham a cara.
Faz as malas então, a esposa. Certa de que o marido não teria a mesma coragem que teve o amigo de embarcar para um destino tão insólito. Vai atrás dos dois. Entra no esquema. Mas agora decide tomar conta dos negócios e passa a importar carne nova para Europa. O negócio cresce. Vivem os três, de regalias e muito vinho, uísque e sometimes cachaça para lembrar as raízes.
Riem pelas calçadas, apenas suas peles, um pouco mais cinzas e enrugadas, talvez pela mudança de clima é que os deixam com um aspecto pesado e vulgar. Ostentam um francês meio fajuto, carregado de sotaque, mas não importa, isso sim que é burguesia. Quem diria, uma vida de Almodóvar na frança?
Amargurado, o marido rejeitado não se conforma com toda a história. Explica-se aos outros, diz a todos que encontra que sempre duvidou do caráter daqueles três. Fica puto, acorda puto e dorme puto. E vida não se desenvolve, e o papo não muda, deixando todos cansados com mesma ladainha. Enfim, torna-se triste. Passa a assistir filmes franceses e a comer croissant.
Faz as malas, não avisa nem a mãe. Some. Vai a Paris. Por quê? Saudade.
Não daqueles três, mas de quem era antes. E juntos, são foda.

nãosanta

2009-02-20T14:12:00.003-03:00

Não bebo, não fumo, não me convide para a gandaia. Minha saia cobre os joelhos, e quando ando pela rua, olho diretamente para chão. Eu não sou daquelas. Eu sou aquela, que já foi.
Agora não, estou com uma leve dor de cabeça e também, papai não deixaria, nem por um milhão. Eu não sou disso, eu tenho muitos pudores. Faço apenas favores ternos e doces. Empresto uma xicrinha de açúcar, passo um café quente, passo a roupa.
Eu não bebo, eu não fumo, não me confundam com as madalenas. Eu sou moça pequena, que sorri com vergonha e que fica vermelha diante da canalhice alheia e verborragias despudoradas.
Sou princesinha triste, a espera do príncipe narcisista. Farei casaquinhos de tricô e singelas compotas de frutas enquanto ele desbravará novos territórios a fim de tornar-se o rei. Mas posso ser também a mulher do operário e passar noites em claro cerzindo velhas camisas e preparando marmitas gordurosas. Sou moça fina e talentosa, abnegada como uma freira.
Eu não bebo, eu não fumo, não olhe para minha bunda com estes olhos gulosos. Eu sou feita de puro algodão e para muitas coisas, ainda fecho os olhos. Escapam-me leves suspiros, porém de resto tenho absoluto controle, não desejo mais do que um marido e um fogão branco, esmaltado (único capricho, juro por mamãe), que tenha um forno bem comprido para caber muitos pães, tortas e assados.
Eu não bebo, eu não fumo, não me rele, não me toque. Por mais que eu não provoque certos gestos e atitudes, estes olhos de olhar soturno são da mais bela e pura, vaidade.

2009-02-19T13:32:00.000-03:00

É pop

2009-02-17T17:51:00.000-03:00

Eu odeio a Yvone. Odeio.

ê laiá

2009-02-17T13:37:00.007-03:00

Dor de estômago se cura com Omeprazol. Eu que sofro com dores minúsculas e paralisantes, me pego no google em busca de respostas que não me cansem.
Tomo limão puro para me dar energia e carrego a rotina em cima das costas com as mãos pra cima. Eu não vim para reclamar, eu sou mais de fazer anuncio e nunca, nunca, irei renunciar ao que ainda me cabe. Eu sou de fazer alarde quando me dá vontade e sempre dá. Os pepinos ficam por aí, eu prossigo com um só- risso e sem culpa.
Dar uma de louca agora não seria má idéia. O mundo abraça tantos tipos que não serei eu, o normal. Isto não é algo a ser discutido, em meu caminho não há normalidade, (isso não existe), nem tão pouco, saudade, já que nada deixo ir. Eu sou um pedaço de tudo e arrasto comigo partes de todos.
A dor é bobagem, vez em quando, alimento. A dor é o começo da cura, é um pequeno e prazeroso tormento.
Tanto faz, eu sempre digo, tanto faz, qual é a ordem, a sequência, o caminho, tudo que quero, consigo, tudo o que tenho não é o bastante, mas já me faz sorrir. Eu sou um ser feliz, carregado de pequenas dores.

pra curar a dor, basta vontade.

E não é?

2009-02-13T13:15:00.002-03:00

Não venha me dizer que na vida as coisas acontecem, e aí, é a vida, e a vida é assim mesmo. Nada do que é feito é por acaso. As dores e as cócegas são opções num catálogo universal e gratuito. Então não me diga que não vê as flores, quando está sentado sobre elas e nem que só sente os espinhos se você não faz nada para tirar a bunda daí. Tira a bunda daí.

pois é.

2009-02-13T13:14:00.000-03:00

Cléo de Páris

2009-02-09T13:13:00.002-03:00

Abri aquele e papelzinho quase sem esperança, não poderia me deixar iludir por aquela folha rabiscada em lápis grafite guardada há tanto tempo na carteira.
Aquele era mais um jeito de me reencontrar, de juntar os cacos, de seguir em frente, mas que poderia não ser diferente de todas as outras coisas que faziam promessas similares e na verdade, apenas causam certa nostalgia ou até mesmo rebeldia, pois não modificavam o futuro e ainda supervalorizavam o passado.
Desdobrei o bilhete sem convicção, e enchi os olhos com aquelas estrelas rabiscadas e aquela letra feminina e espalhafatosa, tão cheia de personalidade. Deixei-me surpreender com as palavras, todas exatas, servindo perfeitamente para o que queriam dizer. E não era essa a obrigação das palavras afinal?
Elas eram sim de um incentivo tremendo, eram elogios de quem quer encorajar seguindo uma linha meio auto-ajuda new wave. Era a cara dela dizer aquilo sem que aquilo fosse piegas, sem que soasse falso, sem que fosse um jeito de ela parecer bacana e altruísta apenas para ser bacana e altruísta.
Logo nas primeiras linhas ela disse ‘amo você porque te admiro, e só sei amar assim’. E aquilo é latente até hoje, eu também só sei amar assim. Esse gesto é maior que um simples ‘amo você linda’ que as amigas dizem umas as outras, mas só o dizem por que pensam que isso é tudo que a outra possa querer, dizem por que se sentem superiores e isto vai servir de afago e aquietar aquela pessoinha de sorte. Amo você porque te admiro. E não são tuas roupas, mas tua irreverência ao se vestir assim. Amo você e não teus livros, mas tua vontade de ler e tua capacidade de me inspirar à leitura. Amo você e não teu dinheiro e os lugares que freqüenta, mas tua vontade de servir o melhor aos que estão a sua volta e de levar para onde vai um pouco de tua luz e tua personalidade própria, que, mesmo repleta de inseguranças bobas é forte como uma rocha e só tua. E isto é o digo a você, porque tuas palavras naquele papel gasto e marcado com dobras e sujeiras me fizeram dar um passo adiante hoje, desejosa por ver brilhar a luz das tuas pequenas e magníficas estrelas no meu caminho.

onde vou, levo vc comigo.

2009-02-03T13:31:00.003-03:00

A vida segue por um rumo silencioso.
Pessoas me perguntam coisas que não sei ao certo como responder, não por medo ou qualquer outro sentimento infame, apenas por não poder entregar a elas o que sinto sem que isso me arranque mais um pedaço e me torne um ser mais submisso.
Eu cavalgo lentamente por um labirinto esquisito inventado especialmente para caber dentro de mim, e mesmo que eu infle o peito e libere o ar com bastante força, ainda assim não me livro de seus caminhos de lugar nenhum.
Na verdade é como se eu tivesse ingerido uma tonelada de qualquer coisa gordurosa e densa, e que, ao tentar digerir, meu corpo sofra tanto que padeça com absurdas dores de cabeça, cansaço, falta de memória e interesse.
Sofro com a letargia que me envolve e que só é dissipada por alguns momentos de uma euforia sem explicação que me enche de energia efusiva, mas não me faz, mesmo assim, sair do labirinto.

e o telefone fora do gancho.

2009-01-31T19:23:00.001-03:00

amor/amor/love/love/amor

2009-01-29T13:30:00.003-03:00

Como é que se escreve uma canção de amor?
E antes de tudo, como é que se toca o intimo do que o amor pode ser?
O revirar de tudo ao avesso, o despertar desejo e a vontade louca de pertencer ao outro. A delicia que é morder, beijar, gemer e até no mesmo instante despertar ternura, compaixão e se admirar com que o outro é. Então é isso que é?
Deixar de lado meio mundo, viver a vida do outro a cada segundo, abrir mão do que até então era prioridade. Até que ponto é verdade que o amor seja tão altruísta e que não vá escravizar aquele que de tudo abdica em razão do teu nome? Qual é fome que amor sente? Qual é o sentimento que o amor come?
Em nome do amor tudo é feito; até o que é feio, até o que não é verdade de forma alguma.
Então, quando se ama e é inteiro, quando o que é amor não é um freio, ou um peso ou uma angustia, diz-se que é o amor verdadeiro e que sobre ele não existem perguntas.

então é assim que é

com fé eu vou

2009-01-21T13:28:00.003-03:00

Eu gritei uns quilômetros antes, estamos chegando!
Olha só, já estive aqui, e ali e virando a direita fica um restaurante em que tem um quadro e no quadro tem um gato e esse gato é meu.
Olha ali, aquela rua já foi destino, eu já botei os meus pés ali e andei bem rápido, eu sempre ando assim, quando vi já fiz, nem pensei.
Sei o caminho, mas quando o vejo de perto me perco sozinha, uma confusão entre as coisas que reconheço e as coisas que só sonhei. Nasce um sentimento esquisito, e mais uma vez percebo o quanto é difícil estabelecer um endereço quando não sei o que é fim e o que é começo, o que sou eu, e o que são os outros.
O nome é mexicano, mas a comida é japonesa, quem vê a barata morta ali na porta não acha que vai pagar tanto por um almoço, mas aqui é madalena e tudo se mistura o que é belo e o que é feio, o bacana e o ultrajante.
João pimenta faz moda com arte e improviso, sinto que é aquilo o que preciso e saio em busca da camiseta ’m’ que provei na ‘p’.
Não é o primeiro conceito distorcido que tenho sobre a minha pessoa, no entanto este é o mais fácil de resolver. ‘Olhe pra frente, repito’, olha adiante, lá atrás agora é tudo insignificante e imensamente mesquinho, lá eu já estive e também por lá fui sozinho, amando a nostalgia de outros carnavais. Os carnavais são sempre outros.
O mundo é muito grande e nele cabem sentimentos infinitos, apegos e desapegos, todos em desalinho, e quando remexidos, infernais. Jesuis.